---- IV ----

----- Luis Hernández. Cuaderno 23

El silencio de mi voz responde ciegamente

a la verdad de un llanto mudo, taciturno.

Vivo entre la brisa marina y el verde otoñal

de una playa llena de nada,

vacío total.

¿ y qué le puedo pedir al mar?

¿ y qué hago con mi sonrisa?

de la brevedad eterna

"Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,

me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente

para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiédose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo."

---El Breve Amor. Julio Cortázar---

No es breve la locura que me lleva al infinito de miradas,
a recordar recuerdos fáciles de recordar y
añorar cada instante a tu lado.

No es breve la facilidad con que mueves mis pensamientos
desde lo oscuro hacia la luz,
despertándome siempre de mis pesadillas crueles e infantiles.

No es breve mi sonrisa que dibuja tu sonrisa,
ni los abrazos ni los besos.

No quiero una historia breve.
Sólo abrazar las arenas de tu orilla y soñar con el mar finito.

deber-poder

Aún no sé si sería suficiente con contar mis pasos insondables y unirlos al suelo madrileño, llevar por equipaje no más que tres besos y olvidar mi vida, los helados y mis lienzos.
¿Cómo seguir un camino contaminado?
La luz, eterna lámpara brilla al final de mi recorrido absorto y enmarañado ( y abusa de frases trilladas), una esperanza ardiente en el pecho lleno de lodo.
Me dice la voz temida que no es sino tan solo el despertar del cuervo; el aleteo, las plumas cancerígenas, el pico sangriento, las garras deseosas de mutilar mi espalda...
No debo, no puedo, no debo.
Esperar no debo.
Creer no puedo.

...y volver

Una herida que no cierra y el vacío en mi cama.
Me pide la razón un motivo para olvidarme de tu boca,
de tu olor impregnado en mi propia piel,
de tus ojos velando mis sueños y
tus besos despertándome de las más cruel pesadilla.
Y no puedo.
Caigo en tu mirada, en tu extraño ser, arañando las paredes de tu corazón.
Eres tú, amor mío quien me atrapa dulcemente
con esos tus labios,
atándome a tus manos perpetuamente
y vuelvo a caer.
A caer junto a tí.

¿Cómo volver si nunca me he ido?

¡Al amor se ha dicho!

Evitar soñar despierta,
evitar sonreir o llorar.
No es un cambio pasajero,
son las aguas turbias que
ya no toca mis pies.
Y mis manos...
mis frías manos viven solo para acariciar
aquellos labios trémulos.
Recuerdo esa noche
cuando mi cuerpo dejó de ser mío,
y se fundío con el tuyo.
Una súplica, un beso eterno
el deseo de detener el tiempo
hacerlo nuestro para siempre.

y las palabras de J.Cortázar: "esta noche no haremos el amor, él nos hará a nosotros".

No rain

No más lluvia en abril ni vientos huracanados en mi cabeza. La necesidad de buscar lo imposible o tejer redes finas de nubes 100% naturales, ha cesado. Se lo debo a la soledad que me ha dejado respirar por un momento, disfrutar de los instantes terrenales como si fueran celestiales, beber del elixir prohibido sin temor al castigo divino. Se lo debo también a una sonrisa y a una mirada casi perdida, casi tierna, casi completamente llena y extasiada.
Y me atrevo a decir, que sólo es para mi.

P.D. gracias peque!

l´impossibilitée de parler comes back

- Por Dios, dénle luminal, dénle valium 100, dénle evanol, dénle adanol, dénle la serpiente, dénle una manzana, hagan algo -dijo la Sra. del Vino que entendía de farmacopea.

Enamorada de la insalubre claridad de un río inventado, vivo y muero. Por un mañana placentero tal vez eterno, tal vez nocturno se retuercen las llagas en sal y se queman las ilusiones. ¡Pidan por mi vida y recen por mi pies, oh querubines de sonrosado rostro, rueguen para que regrese la voz perdida!
Y valiéndome de mi suerte, sumo a mi pedido de oraciones a favor de ésta humilde servidora los siguientes ornamentos y chucherías:
una lágrima seca
el vestido de la niña de la lámpara azul
la pájara en el ojo ajeno
el Cantar del Tuyo Nod

---Y---

No soporto la incertidumbre del cruel destino ni la sutileza del viento de primavera en mes de abril. ¿Cuándo acabará por empezar mi caída silenciosa?. Aún así, añoro el frío-cielo-gris de la Lima vibrante de emociones e imágenes chocantes a la retina europea; tal vez una temporada enterrada boca abajo en una tumba de metal tibio solucionen mi tribulación. Pero hasta entonces, escucharé sin oír la quebradiza melodía de mi infancia ya lejana...
"el amor siendo humano, tiene algo de divino
amar no es un delito porque hasta Dios amó..."
Y acudirán raudos los recuerdos y, como es de esperar, las lágrimas también.
Oh! mi dulce frialdad se clarifica pero arremete con más fuerza al instante de pensar en el olor del mar.

El olor siniestro del mar
se vuelve lodo en mi memoria.

palabras

Hoy vomité las palabras que soñé ayer.
Palabras que dañaban
que nacían o pedían morir.
Envueltas y enrededas en un ovillo discontinuo
poco a poco,
lentamente,
una a una.
La idea tan extraña a mi interior
de ser amada por un ser irracional o
inventado por mis deseos pueriles.
En el retrete yacen hasta mis primeros versos
la estúpida poesía infantil,
y me mata
y me regocijo en mi propio deshecho.
Si vomitase clavos de metal ardiente,
no me dolería tanto.

Buenos Aires en llamas

Java

C´est la java d´celui qui s´en va--

Nos quedamos solos y será ya de noche.
Nos quedamos solos mi almohada y mi silencio

y estará la ventana mirando inúltimente
los barcos y los puentes que enhebran sus agujas.

Yo diré: Ya es muy tarde.
No me contestarán ni mis guantes ni el peine,
solamente tu olor, tu perfume olvidado
como una carta puesta boca abajo en la mesa.
...
Es justo, corazón, la canta el que se queda,
la canta el que se queda para cuidar la casa.

Buscaré la cabeza de Thibaud- Piazzini
entre los lienzos rotos del Vive como Puedas,
bajo la mirada atónita de Renato
cortaré mis brazos en zig-zag.
Los inexplicables juegos de palabras,
el servilismo infantil de Sú,
la locura intransigente de Martha...
mi sombra taciturna está presente
y envidia los abrazos del Insecto
el único ser no-cuerdo.

nubes de algodón

- Yo creo que las nubes son todas de algodón.
- Que tonta que eres hermanita,las nubes son solo nubes y nada más.

Estando frente al espejo,observaba su rostro cubierto de sangre,recordo la fuerza fugaz del primer golpe, la caida,la pérdida de sentido...Era inevitable que las lagrimas corrieran, era inevitable tambien que al cerrar los ojos solo escuchara esa voz retumbando como en eco y zumbando en toda la habitacion.
- Vístete y lávate la cara.
Otra vez el, esa voz sonora y retumbante, esa voz atada a sentimientos muy distantes del amor.
- ¿No me has escuchado?
Segundo golpe,más doloroso que el primero, más intenso el sufrimiento.El peso de su cuerpo la asfixiaba,su respiración entrecortada solo le causaba repugnancia.Buscaba en sus ojos un poco de compasión y no halló mas que lujuria.Trató de llevar su mente lejos, a su mundo de princesas y palacios donde mamá trenzaría su cabello y papá le haría cosquillas.
El tiempo pasó lento y tormentoso,esa voz retumbante había satisfecho sus deseos.
- ¿Qué sucede preciosa, por qué tan calladita?¿No vas a decir nada?
Acurrucada en el lecho,sufriendo en carne viva,solo quizo quedarse en su palacio, acariciando a su gato y sonriendo de verdad.
- Aún creo que las nubes son todas de algodón...

deshacer lo andado

Creimos en un mundo nuevo
lleno de vida y sin dolor.
¡Falsa artimaña de la vida!
Navegar cuestas y cumbres,
con la incertidumbre de un mañana tardío.
Pensamos en la eternidad terrenal
en un amor inexplorable
lleno de trozos de papeles inútiles.
No confundo el amor con ilusión,
no sueño
no espero
no desespero.
Caminar y borrar mis pasos uno a uno,
caminar sobre aguas mansas
o dormir sobre ellas.

et ma vie reste la même....

El principio del fin del amor del tiempo perdido

No quiero amor con compromisos, no quiero contemplar la luna llena con nadie, no quiero que me digan lo que tengo que hacer, no quiero cambiar mi forma de ser, no quiero 14 de febrero con vino y arroz chaufa, no quiero volver a hablar de mis ex-novias, no quiero tener que mentir ni ocultar verdades amargas, no quiero decepcionar, no quiero domingos rutinarios, no quiero tener que dar excusas por llegar tarde, no quiero mundos color de rosa, no quiero temblar de ansiedad antes de un encuentro, no quiero brindar en aniversarios, no quiero la ropa de nadie en mis cajones, no quiero irme a dormir temprano, no quiero una cuna cerca de mi, no quiero volver a pedir otra oportunidad, no quiero matarme buscando el mejor regalo de cumpleaños, no quiero cumplir caprichos ni ser caprichoso, no quiero hablar de mas, no quiero tener que impresionar a nadie, no quiero excesos en mi vida, no quiero crear expectativas, no quiero cortarme el pelo, no quiero asistir a mas conciertos de Maná, no quiero marcar el mismo teléfono todas las noches, no quiero hacer sentir mal a nadie, no quiero hablar del futuro, no quiero críticas sobre mi actitud, no quiero llorar al perder a alguien, no quiero besos de buenas noches... lo único que quisiera es que desaparezca la tristeza y hacer sentir todo lo bueno que yo puedo sentir, que se aprecie lo que uno puede dar, y que la gente deje de ser tan cobarde y acepte que el amor mata, como dice el señor Sabina, "Los amores que matan nunca mueren"...
Andres Infante Rojas, en honor al 14 de febrero

I.
El principio del fin del amor del tiempo perdido,
de nada sirven ya los poemas
y los versos románticos.
Las caricias aún las siento,
las heridas aún duelen.
Espero y desespero por la inutilidad
de mi tonto corazón
que juega con los recuerdos
y maneja mi fe.
II.
¿ Cómo reir si no es con tu sonrisa?
Absurda soledad,
¡absurda!
Vives de la realidad paralela e inusual,
de los sueños inalcanzables
y las desgracias a granel.
III.
Esperar no quiero,
vivir no quiero,
respirar no quiero...
Muere dulcemente un recuerdo extraño a mi.
Al fin puedo decirte adiós amor, adiós.

Marcha fúnebre

Y es así,
brillan a mi alrededor las estrellas artificiales
mientras bailan armoniosos mis dedos
al compás de la melodía
da una marcha fúnebre inolvidable.
Dibujo en el aire castillos
de piedra y arena los cimientos,
de barro y miel la cúpula.
Y es así,
un juego infantil o senil
la perpetua búsqueda o el escondite
detrás de los árboles,
detrás de un jarrón de porcelana.
Y es así como,
guardo en mis pupilas los recuerdos,
y en mis oídos vive el eco
de aquella marcha macabra
de las notas que cantaré.

el despertar

Qué haré con el miedo

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos

Alejandra Pizarnik.

Centinela de lo absurdo y lo irreal,

señor de mis recuerdos

amo de mi libertad.

Congelas mi aliento en tus labios

mi cuerpo,

mi cuerpo tiembla y añora

la tibieza de un ser lejano

que jamás estuvo (y que no estará)

¿sabe el cielo de mis plegarias?

¿será la luna madre del sol?

De un trozo de lana pende mi corazón y

arde al reconocer que,

el amor fue para éste bizarro ser

mil veces negado,

mil veces maldito,

mil veces anhelado.

No busco ni encuentro

la pieza del puzzle que siempre ha de faltar.

Esta ternura

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?


personne ici?
nobody!

Mauvais Sang***Mala Sangre

À qui me louer? Quelle bête faut-il adorer? Quelle sainte image attaque-t-on? Quels coeurs briserai-je? Quel mensonge dois-je tenir? - Dans quel sang marcher?
¿a quién me alquilaré? ¿a qué bestia hay que adorar? ¿a qué imagen santa atacar? ¿qué corazones destrozaré? ¿qué mentira debo sostener? ¿sobre qué sangre caminaré?

La dernière innocence et la dernière timidité. C`est dit. Ne pas porter au monde mes dégoûts et mes trahisons.
La última inocencia y la última timidez. Está dicho. No mostrar al mundo mis ascos ni mis traiciones.

Farce continuelle! Mon innocence me ferait pleurer. La vie est la farce à mener par tous.
¡Permanente farsa! Mi inocencia me haría llorar. La vida es la farsa que todos tenemos que representar.

---------------------Arthur Rimbaud. Una temporada en el Infierno/Iluminaciones


No hay cielo ni infierno
ni siquiera purgatorio
donde sea recibida mi alma.
No soy pecadora,
tampoco creo en falsos dioses de oro,
en imitaciones o atracciones de feria.
¿en qué lugar sombrío, lejano
irá a reposar mi triste alma?
En un lecho de rosas o de espinas,
sobre una nube de piedra.
No quiero ser la dulce vagabunda
franqueando sin temor el borde de un abismo.
No quiero ser la ilusa, la apátrida,
que pide un rincón para descansar los huesos.
Mientras tanto, espero turno
y rezo
en mi altar onírico de imágenes paganas.